A ratos te pienso
con sangre y violencia.
Te pienso despacio
con los miembros tensos
y la sílaba incorrecta.
goteando
entre las piernas

Sólo a ratos me atormentas,
en mis ganas perdidas
acumuladas sobre la mesa,
cuando descubro la telaraña
de las frívolas horas en balde
y tarde se hace inminente.
Sólo entonces,
al pensarte,
escuece mi orgullo arañado de paciencia.

Me he comprado un surtido de días
porque aquí el verde
es más color verde.
Por los matices…
Así ando, atrapada en mí
en su máxima consecuencia.
Ya no me urge nada,
porque navego sobre horas de cera.
He caído hipnotizada
por el canto de sirenas
del mar negro
de unos ojos de vinilo.
Dichosos nosotros,
los invitados
a la asimetría ambulante
de las irónicas cinco piezas de fruta por día,
de cuentas pendientes
y velocidades ralentizadas
por derrame de semáforos;
porque la palabra intermitente
se mantiene siempre fiel a sí misma…

Preferentemente antes de,
mirar en la tapa del envase,
al vacío,
buscarle el abrefácil
y cortar por la línea de puntos.

Deposíteme en una papelera

Sentimientos rojo burdeos
humean junto al incienso
para rozarse como la ética
contra los muros de este edificio
romántico-decadente,
voyeur de porvenires
abandonados en arcenes.

Mi nuevo cuarto al cuadrado,
es redondo
como los días completos
en que era lo que fuera,
fuera-dentro,
y viceversa.

Tres ventanas me dan pasto y luna,
mis palabras en tu mente,
accidentales,
los cruces de miradas
mordidas,
sin cortinas…

El calor es de carbón
y de los cuerpos
que se vuelcan en sombras clandestinas
para proyectarse al no-tiempo.
Confusos son los márgenes de lo correcto.

Y vuelvo a ser ‘lo’ que fui,
ando descalzo
y mis pies besan el suelo
cada uno de mis pasos,
inciertos,
estos ruidos nuevos.
sobre las canciones
tristes de metrónomo.

Ya es primavera,
lo siento en tu reflejo,
entre mis piernas;
en este olor que se me ha clavado en la nuca,
en este viento, que promiscuo
me sopla enjambres de palabras
coloreadas por fuera de sus límites.
El equinoccio ha caído,
certero y afilado decapitando mi sensatez;
El sol se me sale por el pecho,
el corazón, por los agujeros de los bolsillos.
Ando mordiendo todas las manzanas,
garabateando mi alma,
hoy escrita en mayúsculas,
sobre unos lienzos que por fin se iluminan.

No sé si es que somos paralelos
y por eso no acierto a tocarte.

Cómo arden los días oscuros
en que tú no me estorbas
y yo no te niego
porque nos somos extraños.

Cómo pesan los ratos
en que maquillamos
las mentiras
que nos heredamos.

Cómo lamento asentir
tus verdades a medias,
ser maniquí, el atrezzo…
en tu teatro de públicos aburridos.

Cómo odio matar el tiempo
jugando a la ruleta rusa
con tu paquete bomba.

Cómo maldigo intuir
dónde converge todo;
que cada todo sea un todo
tan astutamente recortado.

Cómo me asusta
ver que caes al suelo
para alimentar
las fosas que yo cavo,
enterrándonos en culpa

Cómo malvendo las noches
en que espero creerte…

- - - -

¿Pero y si hoy nos permitimos,
y yo no me salvo,
y me desmido como el agua
que barniza la retina
de los sueños de Dalí?

¿Y si fumamos a escondidas
y sobamos la verdades escotadas
que nos tientan calle arriba?

¿Y si olvidamos la lírica matemática
de las biblias condicionales
y traficamos con la esperanza?

Entonces, extraño,
destrozaré los espejos
en los que no aparezcas.

Tréboles decapitados asoman por el trópico,
aún así, yo ando encontrando botones que atraen suertes.

Esta noche tan sólo una
de las bombillas de la lámpara
se resigna a iluminarme;
parpadea quejosa la esperanza
porque anhela viejos tiempos,
mas en su llanto de vida resiste.

Un hombre deshuesado se arrastra calle arriba
remachando palabras con sus nudillos apretados,
muñones al descubierto,
a sus dientes hincados en el exceso
le estorban hoy hasta los zapatos.

Él se arranca las verdades que le sobran,
cuando le cobran a crédito los abusos
de un alma que se derrama en números rojos.
Como la tinta que sepulta el odio
va dejando tras de sí un rastro inflamable y pegajoso,
oscuros charcos de petróleo.

Aposta se arranca las postillas
para dejar cicatrices que recuerden el daño,
y se postra ante ojos hambrientos,
y les posa a pesar de que pesa,
y es preso que presta su pena,
y no quiso de postre promesas…

…Él me pone del revés,
como si yo fuera un recién nacido
y con una fuerte palmada en el alma
me enreda en su olor,
encharcando mis pulmones con un ácido corrosivo,
y cuando canta esos aleluyas invertidos
se me cruzan los nervios con su presencia,
en aquella esquina
donde la puta hace negocios de sangre
y las madres se ponen en venta.

…Déjame que te confiese
que nunca te sentí tan dentro,
tan entre, tan contra.

Ya están llenos todos los ceniceros
y apenas quedan restos de mi existencia,
me encuentro rondando los burdeles
que habitan mis realidades
caducadas en el intento.

Yo no tengo un ayer,
tengo muchos ayeres aplastados sobre el asfalto…

Tormenta.
De nuevo saltan los plomos en este piso,
apartamento mononuclear
singular afirmativo.
Tormento.
Alumbran parpadeantes
las chispas que se desprenden del hierro herido
dibujando estelas de abandono y ausencias,
cuando las lámparas han consumido ya
todo el aceite balsámico,
gota a gota, agotado…

Ella avanza a tientas
por el conocido pasillo sombrío
que desemboca en el cuadro eléctrico;
recuerda haber pagado cada recibo atrasado,
pero la vida vuelve a pasar factura,
erigiendo al color gris
como emperador de aquel encogido
cuarto, menguante, anodino…
tonalidades apagadas
se precipitan al vacío.

El carmín, del color que mejor describía su estampa,
hace tiempo que se diluyó en la saliva
de algún invitado al manjar
de sus voraces muslos.

Corriente, corriente, corriente…
Tacones de aguja se enredan
como fugas de petróleo hacia sus caderas,
se derriten sus pestañas
en quebradas líneas negras
esculpiendo confusos códigos de barras.

En sus pasos se adivinan los sonidos vacíos
que sirven de himno a las marchas funestas;
el sonido hueco, eco,
de viejos tacones sin tapas
que se rinden hoy
en homenaje al silencio.

Las ganas han decidido desatarse de sus tendones
vertiendo sobrecargas
en las redes de sus medias zurcidas;
roído encaje negro que reposa
sobre rodillas ensangrentadas.

Es hora de cosecha,
ella se agacha a recoger en su vientre
los calambres producidos
por osar retener posiciones
que un día se le antojaron eternas.

Se escapó la luz,
y con ella el color y el sonido…
Huele a angustia en esta soledad
entre cables que pierden las fuerzas.